У меня есть одно воспоминание о детстве, которое не дает мне покоя.
Когда я был маленьким и нервным ребенком, я любил обгрызать уголки книг. Серьезно, не было ни одной книги, в которой не были бы оборваны и обгрызены уголки что страниц, что обложек.
Тут бы моим родителям забить тревогу - но нет, меня наказали.
Наказали интересно, с фантазией.
Помимо того, что отлупили, конечно.
От меня закрыли книжный шкаф. Торжественно перевязали его лентой для волос и запретили мне читать.
Не можешь, мол - не будешь.
Как я страдал, пиздец.
А теперь, когда я разговариваю об этом с матерью, она говорит: "Ты все выдумываешь. Мы не могли тебя так наказать. Мы никогда не наказали бы тебя, отобрав книги".
И меня от этого просто раз-ры-ва-ет.
С одной стороны - да, при всем чрезмерном контроле за внешней стороной моего бытия - как одеваться, куда ходить, какое впечатление производить - во плане развития своего охуенно богатого внутреннего мира мне позволялось неслыханное свободомыслие.
Книжки? На, читай, какие хочешь.
(Еще тысяча произведений русской классики и энциклопедий в нагрузку, ну да ладно)
Музыка? Какая хочешь, слушай.
Мировоззрение, философия, фильмы, игры - да что угодно!
Это действительно как-то не вяжется с запретом на чтение из-за погрызенных книг.

Но я помню. Очень остро и ярко, как помню уже мало что из своего детства. Помню, как захлебывался слезами.

Как же я жалок, а